Entre las cosas que no son verdad, pero no son falsas. Entre elcomienzo del hilo y el final del laberinto. En el corazón de todo loimaginario e importante. En el momento preciso en el que la moneda yel deseo llegan al agua de la superfície del pozo. Justo antes de queel mago reaparezca en la caja. Justo antes de las doce, de que sopleslas velas. Justo antes de la primera calada que nadie dio nunca a uncigarro bajo la lluvia, en una noche sin luna, pero con el cadáver deun elefante.Ahí. Justo ahí es donde. Justo ahí es cuando empieza aescribir Laura, y lo hace con desgarro, con el dolor de quien sabe yha vivido, pero también con ternura, la ternura de alguien que tequiere hacer un regalo. Un regalo sincero, arriesgado, que nuncaesperas. Un regalo que vas descubriendo con cada capa del papel de sus líneas, de sus promesas, de sus sueños y pesadillas, en un libro quees vino bueno, para degustar despacio, envejecido entre la barrica del drama más humano, de la narrativa más fantástica, de la confesión más personal, de la novela más hipnótica, presentado en unas hojas depapel de las que nunca volverás a fiarte. A