Soy un desecho sin catalogar en un contenedor. La muchedumbre huye de mi lado; donde me esconda, el infortunio sabe de mi olor; y aunque hunda, con saña, en mis muñecas mi cuchillo, la muerte no me caza. [...]
Soy un desecho sin catalogar en un contenedor. La muchedumbre huye de mi lado; donde me esconda, el infortunio sabe de mi olor; y aunque hunda, con saña, en mis muñecas mi cuchillo, la muerte no me caza. [...]