El viaje
El viaje comienza ahora,
en esta intersección de nuestras bocas.
No será mentira lo que viviremos,
más adelante, en la próxima curva:
presto a cruzar el ciervo
mi mano aprieta tu muslo.
Es la bestia de tu último poema.
Es ? echa como el tiempo.
Ahora lo dejamos atrás;
mi mano sobre tu muslo acelera,
acelera
y rompe la gravedad.
No será mentira:
el viaje ya ha comenzado; lo avizoro.